Мысль бредёт по лику небес,
Там угрюмая туча, такая тоскливая, такая тяжёлая;
Словно душевнобольной на своём ложе,
Мечется куст туда-сюда на ветру.
С небес звучит мрачно-глухой раскат грома,
Блеснёт иной раз тёмная ресница —
Так мерцают глаза, когда хотят плакать, —
И из-под ресницы посверкивает слабый луч.
Теперь подкрадываются из топи на пустошь
Холодный ливень и слабый туман;
Небеса, задумавшись о своей печали,
Вяло выронили Солнце из рук.