Я жгу сигарету...
Я сама будто из спичечного дерева,
Которое сжигается, и я думаю,
Что каждый путь когда-то закончится,
Как для принца, так для паразита,
Так устроена жизнь.
Но как же это все глупо,
Что все напрасно и бесполезно,
Когда изможденное, уставшее
Тело, как любой другой снаряд,
Передвигается с утра и
До вечера в автобусе, на поезде...
Знаю, сердце может остановиться и от меньшего.
Далекий от совершенства,
Этот мир — не идеален.
Несовершенный,
Неидеальный мир.
Ветер на юге такой нежный,
У тебя в Париже — сентябрь.
Я думаю о тебе, мне от этого хорошо.
Ты в своем городе, а я в своей «Сибири»,
Та, что тебя любит и обожает,
И ненавидит себя за то, что так сильно любит...
Любовь оказалась такой, как я боялась —
Несовершенной.
Любовь — неидеальна,
Далека от совершенства,
Неидеальная любовь.
Далекий от совершенства,
Этот мир — не идеален,
Несовершенен.
Любовь — неидеальна,
Далека от совершенства,
Мир далек от совершенства...
Любовь неидеальна...
Мир далек от совершенства...
Любовь неидеальна...
