Бедный, мрачный ребёнок туч,
Снова в бурю закутался,
В потёртые одеяния неудачи,
Сам заключил себя в вечную ночь.
Непроницаемая вторая кожа
Образовала границу с внешним миром;
Как скорлупа яйца, твёрдая, как камень,
Не пропускает ни света, ни тепла.
Холодные, как лёд, стены, фальшивый дом,
От тебя не исходит никакой жизни,
ни один нерождённый не созреет,
а лишь гневный старик.
Скорбит вечно внутри —
Смерти боится он.
Бедный, мрачный ребёнок туч,
Твой дух вечно выбирает худший путь.
Твой путь страха обманчив,
Ничего не таит в себе, кроме боли и страданий для тебя.
Сценарии придумывает твой страх,
Каких никогда не было и нет на самом деле.
Так сильно бушует в тебе буря,
Это злое, старое чудовище
Манит из тьмы.
Безобразно шепчущийся хор теней,
Который, как холодное, больное дыхание
Копится, гния, в твоём животе.
И потом, отвратительным трупным запахом,
Забирает у тебя всё добро и красоту.