Жизнь – это книга,
Что ни день – то страница.
Каждое слово – малый отрезок времени,
И по мере прочтения
Разворачивается история,
Она там, в вашем воображении.
В моей книге воспоминаний
Есть слова, что мне непонятны,
Начертанные пером кем-то ещё,
Другой рукой.
Когда я оглядываюсь назад
И задумываюсь о прошлом,
Избрал бы я этот путь?
Никогда не знаешь,
Что уготовила нам жизнь,
Ты её проживаешь день за днём.
Отчего это –
Когда что-то не ладится,
Внезапно все получается?
Неужели это прихоть судьбы?
Я испил свою долю
Сердечных страданий,
И слез, и боли.
Что же заставляет человека
Устоять на ногах
И начать заново –
Судьба?
Почему, когда ты на верху блаженства,
И все на своих местах,
Посреди благополучия,
Любовь внезапно оборачивается ненавистью?
Неужели это прихоть судьбы?
В самом ли деле это прихоть судьбы?
