Эти мысли проносятся в моей голове
На моем заднем дворе воскресным днем,
Когда я одна дома и не трачу
Все силы на разборки
С моим парнем.
Тот ли он, за кого я выйду замуж?
Почему так сложно быть объективной насчет себя?
Почему я себя чувствую одинокой на клеточном уровне?
Должна ли я жить в этом сумасшедшем городе?
Можно ли положить конец
Продолжающейся вслепую, пугающей,
Извергающейся, отрицающей жизнь традиции?
Куда делись те деньги, что я послала нуждающимся?
Если мы имеем так много,
То почему некоторые не имеют ничего?
И почему я чувствую себя ужасно, когда встаю утром?
Почему ты говоришь, что ты набожный, когда обращаешься с людьми,
как с дерьмом?
Как ты можешь говорить, что близок к Богу,
Хотя говоришь за моей спиной,
Будто я не часть тебя? Почему я говорю: «Все в порядке»,
Когда явно это не так? Почему так сложно сказать тебе, что я хочу?
Почему ты не можешь просто прочесть мои мысли?
Почему я боюсь, что чем тише я,
Тем меньше ты услышишь?
Почему мне важно любишь ты меня или нет?
Почему для меня так тяжело быть злой?
Почему это такой труд оставаться сознательной,
И так просто застрять в безысходности?
Вернусь ли я когда-нибудь в Канаду?
Могу ли я быть с возлюбленным, с которым я ученица
и учитель? И почему меня побуждают закрыть рот?
Когда приближаюсь к дому, почему я не могу
Жить настоящим моментом?
