Спи, похороненный на пшеничном поле.
Не роза и не тюльпан
Хранят тебя от могильных теней,
А тысяча красных маков.
Вдоль берегов моего потока
Хочу, чтобы спускались серебристые щуки,
А не трупы солдат,
Унесенные под руку течением.
Так ты говорил, была зима.
И так же как и другие, в ад
Ты уходишь грустный, как тот, кто должен.
И ветер плюется тебе снегом в лицо.
Остановись, Пьеро, остановись сейчас,
Пусть ветер пройдет над тобой
И принесет тебе голос павших в бою,
Которые отдали жизнь и получили взамен крест.
Но ты его не услышал, и время шло,
Менялись сезоны в ритме джавы1.
Ты перешел границу
В один прекрасный весенний день.
И когда ты маршировал с душой за плечами,
Ты увидел человека внизу в долине.
У него было такое же настроение, как у тебя,
Но только форма была другого цвета.
Стреляй в него, Пьеро, стреляй в него сейчас,
И после выстрела стреляй еще.
До тех пор пока не увидишь его обескровленным,
Упавшим на землю в свою собственную кровь.
Но если я выстрелю ему в лоб или в сердце,
У него останется время только умереть,
А мне же останется время чтобы увидеть,
Увидеть глаза человека, который умирает.
В то время, как ты так заботишься о нем,
Он оборачивается, видит тебя и боится,
Хватается за оружие
И не оказывает тебе такой же услуги.
Ты упал на землю без стона
И заметил в один миг,
Что тебе не хватит времени,
Чтобы получить прощение за каждый твой грех.
Ты упал на землю без стона
И заметил в один миг,
Что твоя жизнь заканчивалась в тот день,
И что больше не будет возврата.
Нинетта моя, чтобы подохнуть в мае
Нужно так много, слишком много мужества.
Нинетта, красавица моя, прямо в ад
Я бы предпочел отправиться зимой.
И в то время, как тебя слушали колосья,
В руках ты сжимал ружье,
Во рту ты держал слова,
Слишком холодные, чтобы растаять на солнце.
Спи, похороненный на пшеничном поле.
Не роза и не тюльпан
Хранят тебя от могильных теней,
А тысяча красных маков.
