Так однажды, взяв в руки меч и щит,
Я поехал по тропе моей судьбы, предназначения.
Поднимался вверх на скалу вечности
С застывшей гримасой боли
На моём лице.
Вершина кажется далёкой...
Разве
Мой путь не суров?
Чем слабее я становлюсь,
Тем громче становятся мои предсмертные крики.
Храбрая кляча рысью уносит меня из этой жизни, но куда потом?
Кровь, которую мы пускаем, делает этот путь божественным.