Мои мысли следуют за очертаниями твоего тела,
Перекатываются по подушкам, в постель, а потом на солнце,
Так же, как и боль, они бесшумны.
И эта комната больше не отражает реальности, в которой есть ты,
Все по-другому, ты во власти сна, или уже нет,
И пока ты спишь, ты близка, но далека…
Уходи, иначе это не поэзия,
Если ты останешься моей – это будет счастливым концом.
А я, наоборот, хочу проливать по тебе
Слезы рекой.
Ты проснулась, смотришь на мои губы, но не понимаешь меня,
Я верю всем словам, что говорю тебе, и не буду мучиться.
Ты можешь выслушать меня внимательно еще раз, дорогая, если тебе угодно,
Или ты можешь впрыснуть в вену под завязку эту правду.
Но все меняется, остается, совершенствуется или не имеет значения.
Уходи, иначе это не поэзия,
Если ты останешься моей – это будет счастливым концом.
А я, наоборот, хочу проливать по тебе
Слезы рекой.
Ты все равно выживешь, ибо терять –
Это не умереть, это всего лишь мгновение,
Которое заставляет нас расти, а потом забудь.
Уходи, иначе это не поэзия,
Если ты останешься моей – это будет счастливым концом.
А я, наоборот, хочу проливать по тебе…
Уходи, иначе это не поэзия,
Если ты останешься моей – это будет счастливым концом.
А я, наоборот, хочу проливать по тебе
Слезы рекой.
